第八章：圣诞节的信
第八章：圣诞节的信 (第1/2页)1871年12月24日，维也纳
平安夜。
维也纳的街道上铺了一层薄雪，像一块巨大的白桌布，把整座城市盖得严严实实。教堂的钟声从四面八方传来，高低错落，像是在演奏一首无声的曲子。人们在街上匆匆走过，手里拎着包裹——最后一刻的圣诞礼物，或者最后一刻的晚餐食材。
雅各布·科恩没有过圣诞节的习惯。犹太人不过圣诞节，就像基督徒不过逾越节一样自然。但今天，他还是决定在咖啡馆门口挂了一串松枝。
“这不是我们的节日。”费伦茨说。
“客人是基督徒，”雅各布说，“客人高兴，我们就赚钱。”
“你越来越像个生意人了。”
“我本来就是。”
费伦茨摇了摇头，用独臂把最后一张桌子擦干净。
今天是咖啡馆今年最后一天营业。明天圣诞节，雅各布决定关门休息一天——不是因为信仰，而是因为明天的街上不会有客人。
“你打算怎么过圣诞？”费伦茨问。
“睡觉。”
“一个人？”
“一个人。”
费伦茨沉默了几秒钟。“你可以来我家。我女儿会做饭，虽然不好吃，但总比你一个人强。”
雅各布看了他一眼。“你女儿多大了？”
“十六。”
“未婚？”
“你想干什么？”
“不想干什么，”雅各布笑了笑，“我只是问问。”
费伦茨瞪了他一眼。“我女儿不嫁犹太人。”
“我也没打算娶。”
两人对视了一眼，然后同时笑了。
“谢谢你的邀请，”雅各布说，“但我还是一个人待着吧。一个人比较安静。”
“你这个人，”费伦茨叹了口气，“迟早要孤独终老。”
“那也不错，”雅各布说，“至少不用给别人养老婆。”
费伦茨走了。咖啡馆里只剩下雅各布一个人。
他坐到柜台后面，点了一盏油灯，从抽屉里拿出一张纸和一支笔。
他打算写信。
写给谁？他不知道。但他觉得今晚必须写点什么。
“亲爱的米里亚姆，”他写道，“今天是平安夜。维也纳下雪了。雪很好看，但很冷。我想，天堂应该不会下雪吧？如果下雪，你会冻着的……”
他写到这里，停住了。
每次他给妹妹写信，都会停在这里。因为他不知道接下来该写什么。他不知道天堂是什么样子，不知道妹妹过得好不好，不知道她有没有交到朋友，有没有吃饱，有没有人欺负她。
他不知道的事情太多了。
他把信纸揉成一团，扔进炉子里。
然后他又拿出一张新的纸。
“亲爱的父亲，”他写道，“我是雅各布。您在的时候，我太小，什么都不懂。现在我想问您一件事：您觉得，我做得对吗？开咖啡馆，赚钱，活着……就这样一天一天地活着……”
他又停住了。
他不知道父亲会怎么回答。父亲活着的时候，是一个沉默寡言的人，很少说话，很少笑，很少生气。他像一块石头，被生活磨得光滑，但从不改变形状。
雅各布把信纸也揉成一团，扔进炉子。
然后他拿出一张新的纸。
“亲爱的……，”他只写了这两个字，就再也写不下去了。
他不知道这封信该写给谁。
他没有任何人可以写信。
他把纸折好，放回抽屉。然后吹灭油灯，闭上眼睛。
黑暗中，他听见教堂的钟声。
一声，两声，三声。
他在心里数着，一直数到十二。
然后他站起来，走到窗边，推开窗户。
冷风灌进来，带着雪花的味道。
他看着夜空，看着那些看不见的星星，低声说了一句话。
“上帝，如果你真的存在，请告诉我——我活着，到底是为了什么？”
没有回答。
只有钟声。
莱奥今天回家了。
不是他主动要回的，而是母亲写信来，说“如果圣诞节不回家，就永远别回来了”。
他不想回，但他没有别的地方可去。
军事学院放假三天，施密特回林茨老家了，其他同学也各有去处。整栋宿舍楼只剩下他一个人。
所以，他回来了。
母亲的新家在维也纳第十五区，一栋不大的两层楼房，门口挂着“贝克尔木材贸易公司”的牌子。莱奥站在门口，看着那块牌子，觉得它像一堵墙，把他和母亲隔开了。
他敲了敲门。
开门的是一个中年男人，秃顶，圆脸，穿着一件棕色的毛衣，肚子微微隆起。他看见莱奥，愣了一下，然后笑了。
“你就是莱奥？你母亲经常提起你。”
“您是赫尔曼·贝克尔？”
“对，对，就是我。快进来，外面冷。”
莱奥走进去。房子里很暖和，壁炉里烧着木柴，空气中弥漫着烤鹅和肉桂的味道。
母亲从厨房里走出来，围裙上沾着面粉。她看见莱奥，眼眶立刻红了。
“莱奥……”
“妈妈。”
他们拥抱了一下。母亲的身体比以前瘦了，肩膀上的骨头硌得莱奥胸口疼。
“你瘦了。”母亲说。
“学院伙食不好。”
“我给你做了你最爱吃的苹果派。”
“谢谢。”
赫尔曼站在一旁，有些尴尬地看着他们。“你们聊，我去厨房看看。”
他走了。母亲拉着莱奥坐到沙发上，上下打量着他。
“你长高了。”
“嗯。”
“军装很合身。”
“学院发的。”
“头发该剪了。”
“过几天剪。”
母亲问了很多问题，莱奥一一回答，但每一个回答都不超过五个字。不是因为他不想说话，而是因为他不知道该说什么。站在他面前的这个女人，既是他的母亲，又是一个陌生人的妻子。
“你……不恨我吧？”母亲忽然问。
莱奥抬起头。“不恨。”
“真的？”
“真的。”
“那你为什么一直不回家？”
莱奥沉默了几秒钟。“因为我不知道该叫那个人什么。”
“叫叔叔就行。”
“叫叔叔？”莱奥的声音微微提高了，“我叫一个陌生人叔叔？”
母亲的手微微颤抖。“他不是陌生人。他是我的丈夫。”
“他不是我父亲。”
“没人说他是你父亲。”
两人沉默了。
壁炉里的木柴发出一声脆响，像是有人在叹气。
“莱奥，”母亲握住他的手，“我知道你不容易。但我也很难。你父亲死了，我一个人带着你，没有收入，没有工作，没有未来。赫尔曼对我很好。他从不打骂我，从不喝酒，从不赌博。他只是一个普通的、善良的商人。”
“那你爱他吗？”
母亲愣住了。
“你爱他吗？”莱奥又问了一遍。
母亲低下头，沉默了很久。
“爱，”她终于说，“但不是那种爱。是另一种。是感激，是陪伴，是不想一个人孤独终老。”
莱奥看着母亲的眼睛。那双眼睛里有一种他从未见过的东西——不是悲伤，不是幸福，而是一种疲惫的平静。
“我明白了。”莱奥说。
“你明白什么？”
“你活着，不是为了幸福。你只是为了不那么痛苦。”
母亲的眼眶又红了。她伸手摸了摸莱奥的脸。
“你长大了，”她说，“比你父亲还懂事。”
“我比父亲更清醒。”
“清醒是好还是坏？”
“不知道，”莱奥说，“但至少不会做梦。”
晚饭是烤鹅、土豆泥、红菜汤和苹果派。赫尔曼坐在餐桌对面，努力找话题跟莱奥聊天——木材价格、铁路建设、维也纳的房地产市场。莱奥敷衍地回答，心里想的是父亲写的那首诗。
“活着，不是为了胜利，而是为了不后悔。”
他不知道父亲后不后悔。
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