第六章三天

第六章三天 (第2/2页)

她低着头，大口大口地吃饭。眼泪也不擦，就那么混着饭咽了下去。饭有点烫，烫得她喉咙疼，但她没停。像是饿了很久，像是要把这三个月少吃的都补回来。
　　
　　他坐在对面，慢慢地吃着。时不时给她夹菜。排骨，挑了两块瘦的，放在她碗边。玉米，用筷子戳下来，一粒一粒地堆在她碗边。
　　
　　两个人谁也没说话。
　　
　　吃完饭，他洗碗。
　　
　　水龙头哗哗地响。洗洁精的泡沫裹着他的手，油腻腻的，他搓得很仔细。碗碟在池子里碰来碰去，发出清脆的声响。
　　
　　她靠在厨房门框上，看着他的背影。
　　
　　微微驼着的背。后脑勺上越来越多的白发。白衬衫的领子有些发黄，袖口卷到小臂，露出青筋凸起的手背。他瘦了太多，肩胛骨的轮廓透过衬衫都能看到。
　　
　　“老李。”
　　
　　“嗯？”他没回头，手在刷锅。钢丝球在锅里转圈，发出沙沙的声音。
　　
　　“你知道我为什么跟你离婚吗？”
　　
　　他的手顿了一下。水龙头还在哗哗地流。他关小了水，水变成了细细的一条，落在锅底，溅起小小的水花。他继续刷。
　　
　　“知道。我对不起你。我没能照顾你。”
　　
　　“不是。”她摇头。“不是因为你对不起我。”
　　
　　他转过身。手上还滴着水，水滴在地砖上，啪嗒啪嗒的。围裙上沾了一片菜叶，贴在胸口，绿油油的。
　　
　　“是因为我觉得，你太累了。”
　　
　　她的声音很平静。平静得像在说一件跟自己无关的事。像是在交代一个病人的病情，不带有任何情绪。
　　
　　“你每天只睡三四个小时。你有高血压，有冠心病。你一个人扛着四个老人一个孙子。你那个身体，还能撑多久？”
　　
　　她的声音终于有了一丝颤抖。像是平静的水面被投入了一颗石子，波纹一圈一圈地荡开。
　　
　　“我怕你再这样下去，会把自己累死。你倒在手术台上，倒在导管室里，倒在去医院的路上。我——”
　　
　　她停了一下，咬了咬嘴唇。
　　
　　“我想着，离了婚，你就没有我了。你就不用每周往牡丹江跑了。你就不用惦记着给我打电话了。你就能少照顾一个人。你就能轻松一点。”
　　
　　她说完，低下头。看着自己的脚尖。脚上穿着一双棉拖鞋，是她自己做的，针脚不太整齐，鞋面上绣了一朵小花，歪歪扭扭的。
　　
　　他愣住了。
　　
　　水龙头没关紧。一滴一滴地滴着水。水滴落在不锈钢水池里，发出清脆的声响，一下，一下，像是有人在轻轻敲着什么东西。
　　
　　“傻子。”
　　
　　他开口。声音有些哽咽。喉结上下滚动了一下。
　　
　　“没有你。我更累。”
　　
　　他转过身。继续刷锅。钢丝球在锅里转着，沙沙的。
　　
　　她靠在门框上，眼泪顺着脸颊往下流，流到嘴角，咸的。她没有擦。
　　
　　厨房里只有水声和刷锅声。
　　
　　窗外的天黑了。对面楼的灯一盏一盏地亮起来。暖黄色的，像是一个一个的小灯笼。
　　
　　三天。不长。也不短。
　　
　　第一天，他陪她去了医院，取了抽血结果。各项指标还行，肝肾功能正常，血常规也过得去。他把化验单一张一张地翻看，看得很仔细，眉头皱着又松开，松开了又皱起来。她坐在旁边，看着他翻化验单的样子，突然觉得安心——这世上还有一个人，会这么认真地看她的化验单。
　　
　　第二天，他陪她在小区里散步。天冷，她穿得很厚，围巾把脖子裹得严严实实。他走在她旁边，慢悠悠的，配合着她的步伐。走了一会儿，她说“累了”，在长椅上坐下来。他站在旁边，挡着风口。她抬头看了他一眼，没说话。
　　
　　第三天，去医院拿结果。
　　
　　两个人坐在走廊的长椅上。她靠在他肩膀上，他握着她的手。谁也没说话。
　　
　　走廊里的日光灯嗡嗡响。推车的轱辘声。护士的脚步声。广播里叫号的声音。
　　
　　他们等了一上午。快十一点的时候，医生叫她的名字。
　　
　　两个人同时站起来。
　　
　　她的手在抖。他的手也在抖。
　　
　　医生看着报告，抬起头，笑了一下。
　　
　　“良性。增生结节。不用手术，定期复查就行。”
　　
　　她愣住了。
　　
　　“真的？”
　　
　　“真的。病理结果写的很清楚，良性增生结节。”
　　
　　她转过头看他。
　　
　　他的眼眶红了。
　　
　　她伸出手，握住了他的手。
　　
　　“老李。没事了。”
　　
　　他的眼泪终于掉了下来。
　　
　　她没有松手。
　　
　　他也没有。