第一百九十六章 留歌

第一百九十六章 留歌 (第1/2页)

1988年腊月二十八，镇上最后的集市。
　　
　　风里已经有了年味，不是香的，是闹的——炸丸子的油香，糖炒栗子的焦甜，还有鞭炮摊上硫磺混着火药的呛味。人挤着人，自行车铃响成一片，挑担子的吆喝声此起彼伏，像一锅煮开的水。
　　
　　小满带着安安和念一，来集市上置办年货。念一抱着个竹篮，篮子里已经装了红纸、窗花和一把葱。安安跟在小满身边，手里攥着那片磨刀石碎屑，口袋里放着那方小砚台。
　　
　　集市尽头，有一棵老槐树。树身歪斜，树干空了大半，用几根木桩撑着，像一位拄着拐杖的老人。树底下，围了一圈人，不是看热闹，是听人唱戏。
　　
　　唱戏的不是戏班子，是一个瞎眼的老人，坐在小马扎上，怀里抱着一把三弦。他头发全白，脸上皱纹很深，但唱起来时，身子一摇一晃，像一棵在风里摆动的枯树，反而有了一种说不出的活气。
　　
　　他唱的不是戏，是一首安安从没听过的歌。调子很慢，像一条弯弯曲曲的河，从一个很远的地方，慢慢流过来。歌词也怪，不是完整的句子，是一段一段的，像有人在走路，走一段，歇一段，歇下来时，就哼两句。
　　
　　"正月里，冰上走，走一步，回头瞅……"
　　
　　"瞅啥呢？瞅那口井，井还在，水没了……"
　　
　　"二月里，风上墙，墙塌了，砖还在……"
　　
　　"砖底下，压着个铜钱，铜钱上，有个人，笑呢……"
　　
　　没有完整的故事，没有起承转合，就是一段一段的，像碎在地上的玻璃，每一片都亮，但拼不回原来的样子。
　　
　　安安停住了。
　　
　　不是因为歌好听。是因为他"听"到了。不是从三弦里，不是从老人的嗓子里，而是从周围那些听歌的人身上——
　　
　　一个卖豆腐的中年女人，听着听着，眼圈红了。她想起小时候，娘抱着她在井边洗衣服，井绳勒得娘的手腕一道一道的血印子。
　　
　　一个挑着担子卖针头线脑的老头，听着听着，肩膀塌了。他想起自己年轻时，从村口走到镇上，走了一天，脚底板磨出了血泡，就为了换半袋盐。
　　
　　一个背着书包的小学生，本来在闹，听着听着，不闹了。他不知道为什么，就是觉得心里空了一下，像有人用指甲，轻轻刮了一下玻璃。
　　
　　这些记忆，没有声音，没有语言，像水底的石头，看不见，但沉在那里。它们被老人的歌，一下一下，从水底捞了起来。捞起来的不是完整的故事，是一块块碎片——一块砖，一个铜钱，一口井，一个笑。
　　
　　安安忽然明白了。这首歌，不是"唱"出来的。是"捡"出来的。老人用他的嗓子，把那些散落在人心里、说不清、道不明的东西，一块一块，捡了起来，串成了一首歌。
　　
　　歌停了。老人抱着三弦，像一棵风停了的枯树，安静地坐着。周围的人，有的抹眼泪，有的叹气，有的什么也不做，就那么站着。
　　
　　小满走上前，放了两块钱在老人脚边的搪瓷缸里。老人听见钱落进去的声音，抬起头，那双没有光的眼睛，"看"向小满的方向。
　　
　　"谢了，掌柜的。"他的声音沙哑，像磨刀石磨过铁锈。
　　
　　小满蹲下身，和他平视。"老人家，您唱的这歌，叫什么名字？"
　　
　　老人笑了笑，露出几颗稀疏的牙。"没名字。有名字的歌，是给人唱的。我这歌，是给东西唱的。"
　　
　　"给东西唱的？"
　　
　　"嗯。"老人点点头，手指在三弦上轻轻拨了一下，发出一个低沉的音。"井没水了，但它记得水。墙塌了，但砖记得墙。铜钱磨亮了，但它记得那个笑。我唱的，不是歌，是它们没说完的话。"
　　
　　安安走到老人面前，蹲了下来。他看着那双没有光的眼睛，没有害怕，也没有怜悯，只是很认真地说：
　　
　　"您唱的，是它们的话。但您唱完，它们的话，还在。"
　　
　　老人愣了一下，随即笑了，笑得很深，很深。"小娃娃，你懂。"
　　
　　"我懂。"安安说，"它们的话，说不完。您唱一段，它们就多一段。但您不唱了，它们也不会没。它们住在听歌的人心里。那个卖豆腐的婶子，她想起了娘。那个挑担子的爷爷，想起了脚底板的血泡。那个小学生，心里空了一下。它们的话，就住在那些空里。"
　　
　　老人脸上的笑容，慢慢收了起来。他沉默了很久，久到周围的人都以为他不会再说话了。最后，他伸出手，在空气里，虚虚地摸了一下，像在找什么。
　　
　　安安没有躲，任由那只枯瘦的手，摸到了自己的头。老人的手很凉，像一块冬天的石头，但摸得很轻，很轻。
　　
　　"小娃娃，"老人说，"你叫什么名字？"
　　
　　"安安。"
　　
　　"安安。"老人重复了一遍，像在嘴里含了一块糖，慢慢品着。"好名字。安。安稳的安。"
　　
　　

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